Wenn ein Flug nicht in Erinnerung bleibt, war er gut. Die Sicherheitsüberprüfung vorher immerhin am Frankfurter Flughafen in einem von Polizisten mit Maschinenpistolen überwachten Raum war ausdauernder als sonst. Allein die Sorgfalt, mit der die Angestellte der El Al jedes einzelne Teil meines Handgepäcks auspackte und auf Sprengstoff untersuchte. Der israelische Beamte, der vor mir einige Reisende – darunter drei grundsolide aussehende Deutsche- zur Kurzbefragung an die Seite beorderte, ließ mich umstandslos passieren, sang meinen Namen fast, den Reisepass in der Hand, und hatte ein freundliches Lächeln im Gesicht. Vielleicht zählt er zu den vielen Israelis, die griechischen Schlager schätzen. Angekommen in Tel Aviv stieg ich in ein Sammeltaxi und fuhr direkt weiter nach Jerusalem. Durch eine mediterrane Landschaft mit viel Beton.
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